Sund Island

Wir brauchen frisches Blut, denkt Tristan, während sein Blick übers endlose Wasser schweift. Bis zum Horizont ist nur Meer, darüber Himmel, eine Wolke. Kein Segel, kein Schiff.
Wir brauchen frisches Blut, denkt er. Er selbst ist nicht der hellste, nicht besonders intelligent, doch wer ist das schon auf Sund Island, wo alle das Erbgut miteinander teilen. Mutter und Vater könnten ebenso gut seine zukünftigen Schwiegereltern sein, sie sind einander gleich, gleich vertrottelt, den gleichen dämlichen Blick im Gesicht, den sie auch an ihren Sohn und seine Schwestern vererbt haben.
Man muss nicht besonders intelligent sein, um zu wissen, dass das nicht gut gehen kann, nicht auf die Länge, nicht mehr lange.
Wir brauchen frisches Blut. Das denkt er andauernd. Und jetzt schon wieder.